Un hurluberlu de grande pointure….


Cela faisait, croyez moi ou non, un sacré bout de temps que je n’avais rencontré ce genre de phénomène….

Peut-être depuis mes quatorze ou quinze ans…hier, quoi.

Genre artiste raté, qu’aurait pu être éducateur mais qu’a pas pu, acteur ou photographe mais qu’a pas pu, écrivain ou musicien mais qu’a pas pu non plus…(D’ailleurs pour simplifier je l’appellerai Kapapu)

Kapapu, donc... connaît tout, a tout vu, a réfléchi à tout, sait la vie, les femmes, regrette de n’avoir jamais gouté aux hommes (mais l’apapunonplus).

Il écrit depuis vingt cinq ans un bouquin qu’il destine à son poisson rouge et qui avance vite, vu qu’il a déjà presque fini le premier chapitre.

Il profère ses vérités avec emphase, même si celles-ci sont souvent incompréhensibles du fait qu'elles subissent un vocabulaire mal maitrisé.  Elles peuvent faire illusion...
Conditions obligatoires :
1 :  l’alcool vous a assommé,
2 :  la musique est à fond,
et 3 : vos paupières lourdes, très lourdes…..

 Il jouit ainsi (enfin ! … diront certains…) d’une réputation construite auprès de personnes qui traînent leur vie avec ennui tout en rêvant de merveilleux, jouant pour un petit moment d’excitation à tout et n’importe quoi, se construisant des personnages pour mieux oublier qui ils sont, prônant des valeurs qu’ils ne respectent pas.  Et notre Kapapu se croit alors, enfin, « pouvoir ».

Travaillant parfois dans le « pestacle » ( bal de printemps dans la salle communale de Stpétaouchnok, vu qu’son beauf est au conseil municipal) mais le plus souvent au chomdu, Kapapu gère sa vie avec entrain, nonchalance  et légèreté.

Il passe d’une femme à l’autre, se fait jeter d’une âme à l’autre.

Il faut dire que pour lui la femme est incapable de réflexions " vu qu’elle a des « zovaires » ", dixit notre héro.

Tout juste si elle entre dans la catégorie des Humains. Nulle âme et nul esprit. Juste des reproductrices. Hystériques, simplement attachées à leur confort matériel et à leur pouvoir de procréation, bien sûr.

 D’ailleurs la plupart du temps, si l'on suit son raisonnement, elles errent sans but et sans idées à la recherche du mâle conciliant qui voudra leur consacrer un peu d’intérêt. Il le sait, il les connaît toutes, il me l’a dit.

"Toutes ? ... " l'ai-je interrogé d'un air misérable, supposant que ce n'était qu'une façon de parler,
"ne serait-ce pas un peu prétentieux ? "Ai-je ajouté de façon à ce que le bougre puisse me conforter dans l'idée rassurante que tout ceci n'était peut-être en fait qu'une simple boutade....
"Toutes ! "a-t-il déclamé d'un ton sentencieux, la moue au coin des lèvres, exprimant ainsi son mépris pour la pauvre vermine que je représentais...

Kapapu porte ainsi sa virilité comme ses vérités, avec emphase mais balbutiements.

Je déteste dire ça, mais je sens que ça va me faire du bien….

Kapapu est en fait tout juste bon à faire un individu.

Waow !!!! C’est booonnnn…. (Soupir extatique, hystérique, vénale …et avec stérilet)

Enfant, j’avais la ferme conviction qu’en déplaçant une pierre suffisamment lourde et imposante, en la changeant simplement d’endroit, tous les géologues, géographes et autres savants (je les imaginais tous, alors, avec le visage d’Einstein, un crayon coincé sur l’oreille, de petites lunettes d’écaille sur le nez) devraient redessiner les cartes que nous apprenions avec tant d’application en cours de géographie…

Juste pour une pierre déplacée….

De temps à autre, histoire de faire enrager ces messieurs si sérieux, je m’évertuais ainsi à chercher la pierre la plus grosse que je pouvais trouver….

L’enjeu était de taille ! Il leur faudrait sans doute des semaines entières avant de trouver la pierre facétieuse….

Le problème c'étaient les interrogations écrites surprises.....

Elles avaient le chic pour tomber juste après de déplacement furtif d'une pierre que j'imaginais colossale et donc terriblement efficace....

Je dessinais donc au hasard le massif central dans le sud-est, la charente maritime dans le nord-est....

Il m'arrivait de déplacer allègrement la seine vers la méditerrannée, j'ajoutais même, parfois, un morceau du Nil vers la picardie... beaucoup plus exotique à mes yeux.

Et voilà comment les marchands de GPS deviennent riches, gras et ventripotents ( bon d'ac, j'exagère peut-être...juste ventripotents!)

Le sens de l’orientation ? Néant.

Pas la moindre case orientation chez moi.

La réponse facile je la connais : « t’es une nana sa seigneurie la bondieuseté n’a pas jugé bon de te munir de la case orientation… »

A d’autres …

C’est une tare familiale et Personne dans ma nombreuse famille, composée entre autre de mâles virils, n’est doté de cette faculté.

Pire ! Chez nous c’est une malédiction, un handicap, même que la sécu devrait nous dédommager de tous les kilomètres couteux que nous avons dû faire pour trouver la plus proche station service afin de pouvoir continuer à errer lamentablement….

Lasse de cet état, j’ai décidé d’investir dans un GPS.

Au premier abord, du moment que vous savez ou vous allez (à force de pratiquer le chemin depuis des années sans jamais dévier votre route d’un iota), tout roule.

Vient le moment où confiante vous allez vous perdre dans un bled paumé, loin de toute civilisation ou syndicat d’initiative….

Ben…mon initiative d’achat, sur le coup je l’ai regrettée….

Sortir de l’autoroute…facile.

Mais au premier rond point, le tournez à gauche m’a quelque peu surprise….. À entendre mon GPS me seriner continuellement tournez à gauche, j’ai du faire 20 fois le tour du rond point.

Le rond point n’existait pas sur mon super appareil hyper cher.

Arrivée dans un village de 350 âmes au plus mon cœur a bondi.

Magique. Un chemin non goudronné tout à coup devînt une nationale.

Une fois emprunté, le bazar m’a susurré de sa voix de pétasse, «  faites demi tour avec précaution »…L’en a de bonnes lui ! Avec un tank comme le mien, faire demi-tour là où vous ne pourriez même pas tourner votre vélo… c’est d’un commode !

Légèrement agacée j’ai écrasé quelques plans de géranium sous le regard courroucé de l’âme habitant le jardin sus-cité, distribuant des sourires d’excuses gênés à la volée, et surtout paniquée à l’idée d’être totalement et irrémédiablement perdue. J’imaginais déjà un scénario glauque et angoissant genre science fiction des années 70 mais sans les aliens pour me ramener à la maison. Cauchemar !

Rassemblant le peu de courage qu’il me restait je décidais de reprendre une voie goudronnée me répétant en guise d’encouragement ; « toutes les routes mènent à Rome » Et une fois arrivée à Rome je trouverais bien une pancarte …France !

Bon après quelques kilomètres d’incertitude angoissante, me voilà longeant la Garonne ou la Dordogne, enfin une rivière quoi.

J’vous l’donne en mille. Un champ à droite, The rivière à gauche, et qu’est-ce qu’y m’dit le Bazar qui coute la peau des fesses ?

« Tournez à gauche. » (toujours la voix de pétasse qui doit être blonde j’en suis sure)

A gauche, c’est l’eau grouillante de noir, mon moteur qui n’a rien à voir avec celui de fantomas (donc non hydro-bidule qui nage).

Je feins l’indifférence….mais je reste lucide : maintenant c’est sur, le machin a une dent contre moi.

Pire.

Il veut ma peau.

En tout cas, il a décidé qu’il n’interviendrait en aucun cas dans le jugement de la bondieuseté qui m’a puni de non sens d’orientation.

Je décide donc de lutter contre ce complot.

Je le toise avec mépris ignorant ses incantations perfides.

Arrivée à 50 km de l’endroit où je devais me rendre, mais dans un lieu où règnent les pancartes, je me gare et l’éteins.

Ossecour ... je suis perdue !

Je passe de longues heures auprès de personnes âgées.

Lorsque je dis âgées, je mens un peu.

Quelques unes ont moins de 50 ans, cela reste néanmoins relativement rare. Ce sont des personnes atteintes de pathologies particulières et il n’existe pas suffisamment d’endroit adapté à leur besoin.

Tous viennent finir leur vie dans cet endroit, j’y travaille depuis très longtemps.

Beaucoup de personnes me disent que ce doit être triste, éprouvant, que pour rien au monde il ne voudrait faire ce job.

Ils ont tort.

C’est loin d’être triste, nous avons même de fréquents et sérieux fous rires.

Avant d’être des « vieux » ce sont avant tout des être humains riches d’un autre vécu.

Certains sont facétieux, d’autres ont un caractère bien trempé et un vocabulaire hautement coloré.

Il nous arrive de nous faire traiter de « peaux de fesses » mais aussi de nous faire appeler maman.

Presque toujours ils ont une histoire à raconter, une anecdote sur leur vie, leur conjoint, leur enfance. Je les pousse un peu à le faire, certains racontent avec tellement d’humour.

Il y a aussi des moments difficiles bien sur. Lorsque l’une de ces personnes décline. Lorsque son angoisse devient plus violente, sa dépendance brutalement plus importante.

Et puis il y a la mort. Vous vous en doutez bien. On ne s’y habitue jamais.

L'essentiel ne se voit pas avec les yeux ( disait le Petit Prince ...?)

Par-dessus tout ça, il y a de fortes doses d’amour… données et reçues.

Ben voilà… Je déteste le dimanche.

Y'en a qui peuvent (à la limite) être supportables.

Celui-là...non.

J’ai bouquiné toute la journée.

J’me suis endormie sur le canapé et j’ai perdu ma page (Et Ca ! c’est bien une preuve qu’on était dimanche !!! )

Et j’ai fait un beau dessin.

 Le voilà...

Ouai… j’fais ce que je peux !

Bref, je déteste le dimanche.